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martedì 12 Settembre 2023, 21:10

Nel vento del tempo

Tornare bambini ci rende felici, dice oggi lo spot del Mulino Bianco. Ma √® falso; e lo dimostra il fatto che oggi √® il mio compleanno, e il compleanno √® la festa dei bambini per eccellenza, e io non sono particolarmente felice. Sar√† che mi ricordo le tristezze dell’infanzia e dell’adolescenza, o che anticipo quelle della vecchiaia; ma tutte le storie che scrivo, che come noto non leggerete mai, contengono sempre, e senza particolare pianificazione, un compleanno triste, talora straziante.

In fondo, il compleanno √® uno specchio forzato dal tempo; e ogni tanto, mentre viaggio, io cerco di catturare il mio riflesso (qui a Londra, lo scorso novembre). Non riesco per√≤ bene a metterlo a fuoco; so solo che c’√® qualcosa di destrutturato e fatto a pezzi, un po’ come l’Internet del mio saggio. √ą un periodo di scioglitudine, di spezzatino del s√© e di accesso a parti interiori che sarebbe stato meglio lasciar macerare nel buio. √ą un’esperienza di vita; ma una poco piacevole.

In tutto questo, per√≤, vi ringrazio di cuore per gli auguri. Spero prima o poi di potervi donare qualcosa in cambio, qualcosa che sia bello e luminoso; non so per√≤ se ne sar√≤ mai capace. Se ognuno di noi ha un talento, il mio ancora non mi √® chiaro; lo cerco e non lo trovo. Dev’essere il talento nel bucarsi i vestiti e le gomme da solo, nel restare a terra persino volando e nel volare ovunque senza mai andare da nessuna parte. Dev’essere il talento nell’entrare nei tunnel senza pi√Ļ uscirne, e nello strappare di notte le tele che i ragni delle mani tessono di giorno; dev’essere la lama di non poter essere, estratta da un fodero laccato e piantata dietro un orecchio come un gioiello tagliente. Dev’essere un autunno incombente e perenne, pieno di aceri rossi e morenti che chiedono perch√©; una cascata che sommerge e costringe all’apnea persino nell’aria pulita. Tutto questo √® una descrizione accurata, eppure fantastica; e non c’√® nulla di pi√Ļ reale per noi di ci√≤ che immaginiamo, tra i nervi e i segnali di un misterioso calcolatore di carne.

Quindi, grazie, e forse ci sar√† un anno prossimo, speriamo; con occhi sempre pi√Ļ miopi e vecchi, ci rivedremo di nuovo nel vento del tempo.

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